Он ни тот, ни другой. Он ни правый, ни левый.
Под ногами - маршрут его собственных карт.
У него - талисман, круг луны в серой плеве,
А в крови у него - лишь крылатый азарт.
Может звать в никуда, хоть мотаться без цели.
Он не может сидеть и смотреть за окно.
Задыхаться в углу и подглядывать в щели?
Никогда! Ни за что! И без всякого "но".
В янтаре его глаз - ни минуты покоя,
И я знаю, что с ним - хоть пешком до луны.
Его жизни вопрос начинается с "кто я?",
А потом "кто они и зачем мне нужны?".
Может быть, эгоист, может дикий, как волки,
И в улыбке его часто вижу оскал.
Только сердце его не пылится на полке.
Он живет не как все, но как сам пожелал.
(c) Deacon