город последней надежды

[coffee-blood-n-chocolate]

упрямое серое небо вновь обрушило тонну воды на ни в чем ни повинный город. город нашей последней надежды. вымышленный мир, где солнечные лучи шарят по мокрым балкам, где птицы поют свои загробные песни, где желтый туман застилает пристань. а за пристанью рассвет и раскинув руки я жду, когда волны окрасятся красным, когда подует ветер, что поднимает прошлогодний сор и уносит его в старый парк.
под босыми ногами шуршат серые камни мостовой. день выдался пасмурным. в городе нашей последней надежды рассвет захлебнулся грохочущими о берег волнами. я иду по зеленой улице без окон и дверей. воздух бьется на осколки.
хватит разбитых зеркал и стекол. сожжено достаточно мостов. ты плутаешь где-то в бесконечном лабиринте, и ты еще не скоро увидишь наше море.
как-кап, капает вода с крыши. рама скрипит от сквозняка. тучи слоями ползут по небу. мне нравится эта свежесть, это серебро черно-белой фотографии.
на фотографии мы все еще вместе.
я могу сотню раз сжигать ее в камине. каждое утро она оказывается у меня на подушке, я скидываю ее рукой на пол. а потом поднимаю. держу в руке. по крышам гуляет ветер, в трубах живут теплые духи, хранители очага. и если я смотрю в пламя, застыв на месте - это значит я просто смотрю в пламя и ничего больше.
- привет, - он вышел из тени каменной арки.
- привет, Дождь, давно не виделись, - отозвался я.
- с возвращением в город последней надежды, - ухмыльнулся он ехидно, - я же говорил, что однажды сбежавшие отсюда, всегда возвращаются.
- это город свободы, лучше него ничего нет.
Дождь засмеялся.
- тени когда-нибудь разорвут тебя на части.
я посмотрел на свои руки. на ладонях отсутствовали линии жизни.
- я сам почти что тень.
Дождь задумался.
- ну теперь ты нечто среднее между собой и тенью. по крайней мере не придется от себя самого спасаться.
он зашагал прочь шлепая дырявыми кедами в потоках воды. улица взбиралась вверх по склону.
- счастливо оставаться, потеряшка, - махнул Дождь рукой на прощанье и скрылся за стеной дождя.
один из тысячи.
в этом городе все по прежнему. ночью на улицы выходят тени, а мы, жители города, запираемся от них в барах и подвалах с чашкой кофе или стаканом чего-нибудь крепкого. днем льет дождь или туман носится по улицам, желтый и безобразный, но такой прекрасный, что я готов смотреть на него бесконечно. мы никогда не ходим на мост, потому что на мосту живет то, что зовет прыгнуть вниз. вроде бы под мостом находится река, но скорее всего там адская бездна и голодная пустота.
и в этом городе я однажды встретил ее. на ней было грязное платье и свитер до колен, а в руке она держала клетку, в которой сидела маленькая желтая птица. она шла по улице и несла клетку как фонарь, оглядываясь по сторонам и что-то напевая себе под нос. она прошла бы мимо меня, но случайность - грязная дорога, дождливое небо и необычно резкий ветер сделали свое дело. она почувствовала мой запах и остановилась.
- в следующий раз бери свечу, а не птицу, глупая девочка, - не удержался я.
она меня изучала.
- а это не птица. это моя песня.
с этими словами она распахнула клетку и поставила ее на дорогу.
у нее были длинные волосы и холодные руки. больше мы не встречались, но с этих пор моя жизнь в городе наполнилась смыслом - где-то там, в лабиринте улиц бродила она.
и теперь, и всегда, город остается неизменным. бесконечным. но рано или поздно ты придешь либо на пристань, либо в парк, либо на мост и эта обыденность вселяет некую уверенность. здесь не немеют от холода ноги и руки. холод - это состояние души. только когда у тебя ничего нет, ты готов все отдать, человек уж так устроен. у нас, жителей города, есть только наш туман. мы вдыхаем его каждый день, и с каждым днем становимся чуть больше призраками. но это всего лишь иллюзия. потому что даже если вселенная перестанет существовать, этот город будет по-прежнему ловить с неба капли дождя на рассыпанные по мостовой стекла разбитых надежд.