Цветов засохшие бутоны
Безумно смотрят мне в глаза
И света яркие узоры
От них сведут меня с ума.
Та красота, что в них таится
дарует крылья из стекла
И вдохновеньем заискрится
Моя холодная душа.
Подобно птице в даль летящей
Наружу выпорхнут слова
Все дальше, дальше уносящей
Мои не нужные дела...
Я не могу быть вам подобной,
Вы с совершенностью машины
Рисуя кисточкой удобной
Возводите слова в картины.
Я сознаю свою ничтожность,
Я не художник, не поэт...
В цветах я вижу утонченность,
Но в этих лишь потухший свет.
21.03.2010г.

31 декабря.

Президент России сделал по телевидению заявление:
«Уважаемые граждане, по прогнозам синоптиков в стране начнётся небывалое потепление»
«Слава Богу!» - воскликнули граждане, так уставшие от лютых морозов.
Не воскликнули лишь синоптики, не понимавшие, откуда взялись эти прогнозы.
Но синоптиков сотни, а нас миллионы и все мы одновременно
Искренне поверили в грядущие погодные перемены.
Наши веры соединились в одну огромную, и она со скоростью света
Бросилась на зимнюю стужу...
1 января: в России весна. 2 января: в России лето.
На резонный вопрос: Куда же девались метели да холода?
Ответ прост: Двинулись на Соединённые Штаты Америки. А вы думали куда?
Президент США сделал по телевидению заявление:
«По прогнозам спецслужб ожидается небывалых холодов наступление»
«О, Боже! - воскликнули американцы, - из России идут морозы!»
«Не волнуйтесь, - продолжал президент, - принимаются все меры»…
Но было уже поздно.
3 января.
Америка замёрзла.

На теле остались печати ожогов,
И страстью пылают алея уста.
Исходишь потоком манящих пороков,
И похоть затмила святые глаза.
Так просто стираются в пыль ваши догмы,
Ломаются стены пресветлой земли.
И сеют сомнения тьмы зерна сонмы
Стирая со светлых стыда все следы.
А демон радушен, сладки его речи,
Усердно срывают из губ сладкий крик.
Влеча своей ложью о вечности встречи,
Любви, поцелуях, но дарит лишь миг.
И света потомок дрожит от желанья,
Ища продолжения ласк в руках тьмы.
Прося все о большем, о новых страданьях
И темный дает, но истины прячит внутри.

Изранено тело, плевать, мне не больно
Мне важно лишь то, что таится в тебе
Откуда та злоба что как-то невольно
Упрямо ломает строптивца во мне?
Я ночи не спал добираясь до сути
Того почему я к тебе так влеком?
За что же все ласки с родни одной муки,
За что поцелуй твой так чист, невосом?
За что подарив мне поток наслажденья
До боли, до криков совсем не щадя,
Уходишь, заставив лишь до иступленья
Глотать со слезами все злые слова?
Мы сами себя заперли за решеткой
Из собственых тел опасаясь любви,
Во всех проявленьех от самой короткой -
До вечной желанной что рвет изнутри.
Порой на словах я жесток и несдержан,
Но это лишь чтобы заставить желать
Тебя по больнее мне сделать не нежа,
Чтоб с силою тело мое истязать.
Заставить чертей твоих - вон и наружу
Заставить светиться от гнева глаза,
Лишь бы не чувствовать холода стужу,
А чувствовать кнут и тепло у виска.
Изранено тело, плевать, мне не больно
Мне важно лишь то что таится в тебе.
Я ждал очень долго сегодня - довольно
Все тайны - преграда на нашей судьбе.
Сегодня ломая и руша оковы,
Нам важно остаться собой на века,
На грани безумья цепляться готовы
За нашу любовь что теперь навсегда...

Эх, навеяло лазанье по своим ранним стихам. Я думаю, кто-то узнает, хо-хо =DD

Когда сентябрь с цифрой восемь
Устроит новый понедельник,
На подоконник спрыгнет осень
И ляжет рядом у постели.
Ленивый луч коснется скрипки,
Заденет струн немые ноты,
И утро мёдом горько-липким
Стечёт по скрипке беззаботно.
читать дальшеПроснётся Ангел, взгляд на время,
Затем на виски у кровати,
Ведь утро с привкусом мигрени
Встречает осень с первой даты.
Огромный пёс по кличке Вальтер
Который день живет у друга.
А скрипка ждёт с начала марта
В квартире семь, забившись в угол.
Бежать от жизни – это выход,
И ангел выйдет лишь под вечер,
Но вот вопрос услышал тихий:
- Никем не узнан, не замечен?
Послать к чертям или «не слышать»
Знакомый голос? Вот дилемма!
Ответил – стоило быть выше:
- Тебе какое дело, демон?
Опять знакомая улыбка,
И Ангел выкрикнет: «Неймется?»
- Да вот, не слышу милой скрипки,
От скорби сердце еле бьется.
В глазах у демона насмешка,
Слова и вовсе словно жало:
- Постой, куда такая спешка?
За виски и под одеяло?
И ангел вздрогнет: - Ты не знаешь,
Что жизнь моя была кошмаром.
Театр, как осколок рая,
А я был лишь за стойкой бара.
И вдруг контракт, и я на сцене,
Звенят кругом аплодисменты
В тот миг играл я как по венам,
А не по струнам инструмента.
А что сейчас? Другая скрипка,
Да сын какого-то министра?
И демон вымолвит с улыбкой:
- Увы, но звёзды гаснут быстро…
Постой. Не злись, я не об этом.
Сломаться проще, чем подняться.
Но и во тьме есть капли света:
Хлопки, не океан оваций.
Берись за скрипку, тренируйся!
- Я не могу, - прошепчет ангел.
- Моя игра теперь безвкусна.
- А ты добавь ей вкуса… Манго
Или хотя бы апельсина!
Едва заметная улыбка,
И ангел щурится, не веря:
- Кому теперь играть на скрипке?
- В квартире шесть открыты двери…
- Ты снова носишь мои крылья,
Пока моя душа разбита?
- Пока не станешь, детка, сильным,
Я одолжу тебе копыта.

(с) Deacon

Другие мои поэтические (и околопоэтические) изыскания доступны на Стихи.ру.

Он живет в алмазной долине и верит, что так будет всегда.
Он не считает время, и календарь худеет, не видя его глаза.
Он собирает крылья из билетов, что оставляют ему поезда,
И острием рассвета выцарапывает алые паруса.

Она живет в городе, где ночуют заблудшие корабли.
Здешний маяк постоянно ворует под вечер у солнца лучи.
Говорят,если мечта падает, то нужно поднимать её с земли,
Отряхнуть и продолжить искать алые паруса в ночи.

читать дальшеНо из всех пороков он больше всего ненавидит стареть
С ним в гостиной - хрусталь, Шардоне и, что важно, его портрет.
Он не знает, чего он хочет. Ну, наверно, любви, как все.
Но словам капитана "сегодня отходим?", опять отвечает "нет"

Она любит искусство, но знает, что в алом таится боль.
Она помнит седые шнурки в волосах, что вплетают ей руки ночей.
Он подходит к портрету и шепчет: Давай не сегодня, Ассоль?
Она шепчет прибою: Я всё еще жду тебя, Грей...

(с) Deacon

Мальчик – истерик. Чуть что – сигарета. Кофейная чашка – вторая за час.
В пыли кокаина и клочьях надежды, он ставит на «восемь» еще один раз.
Рулетка-удавка всё туже на шею. Последняя фишка – последней мечтой.
Но стерва-фортуна внезапно смирилась: «Достал» этот номер! Сегодня он твой.

Кругом заголовки, цветные обложки: «Еще один нищий срывает джек-пот».
В цветах фотовспышек, чернильным цементом был мигом построен надежды оплот.
читать дальшеКапкан Люцифера открыл свои двери: «Пожалуйте к небу, здесь места полно».
Но… Мальчик-счастливчик нам вряд ли расскажет, что он развлекался в своём казино.

Оставшись в сигарной, он смотрит на брата и ждет комплиментов, а лучше – укор.
Насмешливый взгляд скандинавского бога, который всегда раздражает Нью Йорк.
Сегодня на бирже – какая-то драма в бесцветной обертке тридцатых годов.
Лас Вегас зевает: "Мне с умными скучно. Куда веселей «потрошить» дураков".

(с) Deacon

Сегодня я пью вино в честь погибших
И увядших цветов. В честь мертвых птиц
И оков, и пугающих слов, и забывших
Свои имена. В честь поющих синиц...

Сегодня я пью вино ради тех, кто хотел
И не смог. Очнуться. Выжить и полюбить.
Ради тех, кто навечно заснул, онемел
В осенней листве. Только красная нить...

Только красная нить, словно кровь и желанье
Вечно быть молодым. Вечно - красивым и мудрым.
Как черный бриллиант. Как звезда без названья,
Как надежда на день. Возможно - на судный.

Я поднимаю бокал. Мой тост в тишине и беззвучен.
А истина сна на фоне витрин, на фоне стекла
И часов рисует закат...куда-то бегущие люди
Исчезают. И только в тени иногда
Еще бывают заметны колокола.

P.S. Личное авторство, без разрешения просьба не копировать...

Мальчик - кривое зеркало. Шут и король истории,
Мрачный безумец с титулом лорда и палача.
Мальчик - смотритель прошлого, в пыльный архив которого
Кровь собирал осколками сломанного меча.

Мальчик - педант и праведник, но с раздвоеньем личности,
Дважды лечился в клиниках - запад vs восток.
Приступ тщеславной гордости , приступ меланхоличности...
Часто просил прощения, только прощать не мог.

читать дальшеОн написал трагедию. Дважды - аншлаг над пропастью.
Смысл менять фамилии, если сюжет один?
Носит клеймо Антихриста, но повторяет "Господи",
Мальчик с красивым именем...
Я его звал Берлин.

(с) Deacon